Te levantas, vas al baño, desayunas, ducha, vístete, lávate los dientes, la cara... todos los días sigues una rutina. Cada paso está programado, cada día es similar al anterior. Pero cada día tiene algo diferente. Es un día nuevo, un día en el que las cosas pueden cambiar. Para mejor o para peor, pero pueden cambiar. Nada es fijo, nada es permanente, nada es perenne.
En esa rutina, en ese día tras día, paso tras paso, tomas decisiones porque sí, porque crees que son las más adecuadas y las más morales, sin pensar demasiado en las consecuencias. Y te das cuenta de que cada día caminas sobre un hilo muy fino, tratando de hacer equilibrios mientras todos a tu alrededor trata de tirar balones para que pierdas la poca estabilidad que tienes y desmoronar tu mundo.
Ese hilo está a punto de romperse y tú has intentado una y otra vez hacerlo más fuerte. Has intentado reforzarlo cuando estaba tan fino que incluso una pluma podría romperlo. Lo has atado hasta con doble nudo, tratando de olvidar que apenas podría sujetar una mota de polvo.
Y un buen día se rompe. Mejor dicho, lo cortas. Ese día lo cortaste con unas tijeras a pesar de la angustia que sentías al hacerlo. Pero días después te dolió tanto cortar algo por lo que habías luchado tanto que intentaste recomponerlo, aunque después te dieras cuenta de que es cuestión de tiempo que caiga por su propio peso.
Aquel día que lo volviste a atar, un amigo te dijo "¿sabes cual es la diferencia entre matar y morir lentamente? Que, a priori, matar parece más doloroso pero, a la larga, morir lentamente es mucho peor".
Hoy entiendes que, quizás, no eres tu quien está matando ni dejando morir nada. A lo mejor quien lo hace es la persona que camina contigo en ese hilo. Que no hace los mismos malabares que tu para mantenerse arriba y que, además, te ha defraudado tantas veces que se te hace imposible llevar la cuenta.
Hoy comprendes que morís lentamente.
Siempre...
LdC*
